Cocinas

Tú que pasas y levantas
contra mí tu brazo,
que inconsciente me zarandeas,
antes de hacerme daño,
mírame bien.

Yo soy el armazón de tu cuna,
la madera de tu barca,
la tabla de tu mesa,
la puerta de tu casa,
la viga que sostiene tu techo,
la cama en la que descansas.

Yo soy el mango de tu herramienta,
el bastón de tu vejez,
el mástil de tus ilusiones y esperanzas.
Yo soy el fruto que te nutre,
y calma tu sed.

La sombra bienhechora que te cobija
contra los ardores del Sol,
el refugio bondadoso de los pájaros,
que alegran con su canto las horas,
y que limpian de insectos los campos.

Yo soy la hermosura del paisaje,
el encanto de la huerta,
la señal de la montaña,
el lindero del camino.

Yo soy el calor de tu hogar,
en las noches largas y frías del invierno,
el perfume que embalsama a todas horas,
el aire que respiramos,
el oxígeno que vivifica tu sangre,
la salud de tu cuerpo,
y la alegría de tu alma;
y hasta el fin,
yo soy el ataúd